Aquele olhar que passa e suga todo o ânimo que se sustentaria por uma tarde inteira. Agora a tarde é estranha, vaga e sem brilho, enquanto sua mente tenta calcular como o tal olhar fez seu julgamento.
Uma neurose, uma sequência de incidentes ou uma semana atarefada? Ou todos?
Mas ainda é quinta-feira. A semana ainda não houve.
E quando alguns anos que, em forma de pessoa, passam na sua frente com o almoço na mão, completamente inerte ao peso que carrega sua memória? Como relembraria o que houve? Pensaria nisso, pelo menos? Como tudo se deu? Explique, por favor!
Juntar as coisas. Poucas coisas. O necessário. E então ir. Ir para o novo. No mais puro sentido. Desbravar. Deixar o velho. Apagar a memória. Reconstruir.
E nunca mais ser.
